Ankomsten: I en af Helsingørs små, mørke gyder står ROA - et af de mest sky væsner i den europæiske kunstverden - midt ude på brostenene i varm omfavnelse med fotografen.
De står der længe uden at sige et ord og klynger sig til hinanden. De kender hinanden så godt som to mennesker, der kun har været sammen i et par timer, nu kan kende hinanden.
Natten er for længst faldet på, og siden ROA ankom til Københavns Lufthavn fra Tahiti med et kort mellemstop i Ghent er intet gået efter planen.
Vi skulle have været i Odense for længst.
Planen var ellers simpel og konkret: Ankomst i lufthavnen på Amager fra Bruxelles klokken 19. Herfra i en bil med fra Odense med kort stop på Christiania til en lille shoppetur i det alternative handelsliv og en hurtig bid mad.
Med 178 kilometer fra lufthavnen via Christiania til Hotel Plaza i Odense en tur, der burde have taget omkring tre timer. Sådan gik det ikke.
Det stod ikke i planen, at vi skulle komme væltende ind på en italiensk restaurant på gågaden i Helsingør i samme øjeblik køkkenet lukkede og solen var ved at gå ned bag Kronborg.
Italienerne forbarmede sig over os og bar pizzaer, rødvin og øl til bordet, hvor vi sad og snakkede i timevis om graffitikultur, psykoser i New York, hjertesorger, 6000 kilometer lange blaffeture og hvordan man angriber livet, så man får færrest skrammer.
ROA, der har skabt sig en enestående karriere på at male gruopvækkende, nærmest gotiske, men også melankolske og morsomme dyremalerier i byens gader verden over, er en skrøbelig sjæl, der stirrer døden i øjnene, hver gang han sætter sig for at lave et nyt dyremaleri på en mur. Malerier, der typisk bliver til, mens han balancerer alt for mange meter over jorden på vakkelvorne stilladser eller bomlifte med egne viljer.
Mens restauranten er ved at lukke bag os efter pizzaerne, vinen og øllet, kommer et par strejfende katte mod os. ROA rækker ud mod dem. Og fortæller om, hvordan han for få dage siden på Tahiti stod med en døende kat i armene og mærkede, hvordan livet sev langsomt ud af den.
Han siger, at det stadig er noget, der får følelserne til at bølge ukontrolleret i ham. Det havde han ikke behøvet. Et kort øjeblik efter er det så, at fotografen og kunstneren står og holder om hinanden på Helsingørs brosten, mens natten falder på over en fucked up dag.
Seks timer tidligere sad fotografen og jeg på et par stole ved ankomstmåtten i Københavns Lufthavn og spejdede efter en street art-type med stor oppakning og et søgende blik.
Og seks timer tidligere trådte ROA ud af ankomsthallen i sikker forvisning om, at han havde mødt de mennesker, der skulle samle ham op.
Vi havde fået nys om, at den belgiske kunstner, der omhyggeligt holder sin identitet skjult, så ingen kender hans borgerlige navn, og ingen medier har publiceret billeder af hans ansigt, var på vej til Fyn hyret af Odense Kommune for at lave, hvad de kalder ”street art i verdensklasse” på den gamle FAF-silo på Byens Ø på havnen. Og at han havde bedt om at blive hentet i bil, så han slap for at slæbe al sin bagage ind og ud af et tog.
Her bød vi os til som chauffører.
Han vidste, at han skulle kigge efter undertegnede, så snart han kom ind i ankomsthallen - en mand med skæg og en sort T-shirt med navnet på et obskurt rockband. Og netop som de matterede skydedøre i ankomsthallen gik op foran ham efter planmæssig landing med SAS’s Bruxelles-flyver, så han netop sådan en mand.
Et øjeblik efter sad ROA så i en bil med kurs mod Helsingør sammen med den skæggede mand, en skaldet finsk technomusiker med gedeskæg og to franske rockmusikere.
Sagen var bare, at ROA, at det var den forkerte mand med skæg og sort band-T-shirt, han havde mødt og sat sig i en bil med.
Og efter at have ventet halvanden time uden at vide, at ROA for længst var kørt i den forkerte bil med de forkerte mennesker, ringede jeg til det eneste menneske i verden, som jeg vidste havde kontaktoplysninger til ROA, som kender ham både ved rette navn og af udseende, fordi de er gode venner. Den mand er tilfældigvis dansker og bor i København.
Da han ringede ROA op for mig, blev sagens detaljer udredt, og fotografen og jeg ændrede kursen, så den gik mod Hotel Marienlyst i Helsingør, hvor ROA nu var strandet og sad og bællede gin-tonics i baren sammen med den finske technomusiker.
Finnen og de to franskmænd var kommet til Danmark for at optræde til videnskabs- kunst- og teknologifestivalen Click.
For ROA blev dagen lysere, da han på turen til Helsingør fik opringningen og oplysningerne om, at han sad i den forkerte bil i den forkerte retning med de forkerte mennesker.
Selv om han kort efter fandt sammen med den finske technomusiker i baren på Hotel Marienlyst, havde køreturen været en kold skandinavisk spand vand i hovedet.
Hvorfor sidder jeg i bil sammen med fire tavse mennesker, der er ligeglad med mig, tænkte han og så med gru frem mod 14 dages ophold i ensomhed i Danmark.
Så da den rigtige mand med det rigtige skæg og den rigtige sorte t-shirt trådte ind i hotelbaren og satte kurs mod ROA, drejede han hovedet mod mig med et stort smil og gav aftenens første omfavnelse.
En omfavnelse af ROA, om hvem vi havde fået at vide, at han er af en usædvanlig privat natur, og som vi skulle fare med lempe over for, hvis vi skal overbevise ham om, at han skal lade os komme tæt på ham. I hvert fald hvis vi ville skrive og fotografere historien om, dengang en af verdens mest feterede gadekunstnere kom til Odense lavede sit største værk nogensinde.
Det var derfor, at jeg hjemmefra havde formanet fotografen, at han skulle lade være at tage kamera med. Ingen billeder før vi havde lavet en aftale.
Vi skulle i første omgang bare gøre denne belgiske kunstner en tjeneste ved at hente ham og så se, hvad der skete derfra.
I mellemtiden havde fotografen bare drukket sig beruset i lufthavnen og i bilen mod Helsingør.
Så mens ROA, den finske technomusiker og jeg stod og hang ved bilen, som jeg havde smidt i parkering forbudt-zonen lige foran Hotel Marienlyst’s hovedindgang, stod fotografen og ladede sit vand i et af hotellets haveanlæg. Og da han havde gjort det, trak han sit lille Leica-kamera frem, som han ikke havde kunnet lade blive hjemme - jeg er jo fotograf, sagde han - og snuppede billeder af ROA, den finske technomusiker og mig, lige da vi drejede hovedet om mod hotellets hække for at se, hvor han var forsvundet hen.
Efter pizzaerne, fadøllene, rødvinen, den døde kat og omfavnelsen på brostene satte vi kurs mod Odense og lod den finske technomusiker blive i Helsingør, så han dagen efter kunne optræde på Click-festivalen. Vi skar gennem den sjællandske nat på et brændstof af psykedelisk hypnorock, golden age-hiphop, salte fisk, rygepauser og diskussioner om, hvorvidt hiphoppen virkelig døde i 1996, eller om den bare gik i dvale og nu var ved at vågne igen. Og om at der var ølfestival på Christian Firtal i Brandts Passage, så der kunne vi fortsætte natten, når vi ramte Odense.
Men da vi kørte ind på Hotel Plaza’s parkeringsplads på hjørnet af Vestre Stationsvej og Jernbanegade, var både ROA og fotografen gået ud. Da ROA blev sendt op med elevatoren mod værelse 415 med en flaske rødvin i hånden efter udveksling af telefonnumre og løse aftaler var klokken tre-fire stykker om natten. Otte timer efter tikkede den første SMS ind fra ROA:
”Hey man! Alive and kicking!”